EL CULTURAL (33)

 

                  A MARTINA, EN LA MEMORIA.

    Nota 1.- Cuando en la reseña 32 me referí a la guerra de las Malvinas, prólogo del final de la dictadura que gobernó Argentina durante 7 años, no valoré que estaba por llegar la fecha que nos recordaría los 50 años pasados desde el 24/03/76, justo el día del golpe de Estado “más feroz” que recuerdan aquellas tierras.

   Ese 24 de marzo Argentina se debatía en una grave crisis económica, política y de seguridad, acentuada por la inexperiencia de la Presidenta María Estela  Martínez que asumió el cargo tras la muerte de su esposo, el general Perón. Un durísimo plan de ajuste con una devaluación de la moneda al cien por cien y la congelación salarial tuvo un efecto devastador en las clases más humildes. Además, se habían multiplicado los atentados de la guerrilla (Montoneros y Ejército del Pueblo) y los paramilitares de la Triple A. De hecho hubo algunos avisos: en 1975 varios aviones ametrallaron la Casa Rosada, sede de Gobierno; pocos días después se produjo un ultimátum del general Videla y a final de año, se produjeron peticiones formales de dimisión. El 24 de marzo el golpe fue imparable.

     La Junta Militar que derrocó la democracia la integraron los jefes de los tres ejércitos, Videla, Masera y Agustí con el propósito de refundar el país. Fue un golpe mesiánico y regeneracionista que tuvo un amplio respaldo político y social, y contó con la complicidad de parte del empresariado, de la Iglesia Católica y de los partidos políticos, incluso parte del peronismo y el Partido Comunista. Sin embargo, a diferencia de lo ocurrido en Chile con el golpe de Pinochet, el triunvirato no tuvo el apoyo de USA; de hecho, el presidente Carter mantuvo siempre una clara distancia con la cúpula militar.

      Pocos intuyeron el horror que los acechaba porque desde el primer momento, la Junta decidió eliminar a quienes consideraba opositores políticos, y creó centros clandestinos de detención por todo el país, con especial mención para la siniestra Escuela de Mecánica de la Armada. Y no se trataba solo de secuestrar, torturar o matar sino de borrar cualquier señal de que los opositores hubieran existido haciendo desaparecer su rastro y sus cadáveres, incluso arrojándolos vivos al océano desde aviones. En el informe “Nunca más”, encargado por el presidente Raúl Alfonsín, se documentan 340 centros de detención clandestinos y más de 30.000 desaparecidos, espantosa cifra comparada con los 1000 que se adjudican al gobierno de  Pinochet en Chile.

   A pesar del miedo, a partir de 1977 un grupo de mujeres comenzaron a manifestarse en la plaza de Mayo reclamando la libertad de los presos o al menos conocer sus paraderos y los de sus restos. Con los pañuelos blancos en la cabeza, las Madres de la Plaza de Mayo comenzaron a dinamitar el régimen y se convirtieron en símbolo de resistencia contra los milicos.

    La invasión de las islas Malvinas fue el principio del fin. Pasada la euforia inicial y los gritos patrióticos, el convencimiento de que un pequeño ejército venido de las Islas Británicas ponía al descubierto la incompetencia de las propias Fuerzas Armadas, llevó a la dimisión del general Galtieri y a la celebración en1983 de unas elecciones libres que eligieron a Alfonsín como Presidente.

   Sería interesante hacer un catálogo de los artistas que se exiliaron y se integraron en nuestro cine teatro y literatura. Unos pocos nombres elegidos al azar: Héctor Alterio y sus hijos Ernesto y Malena; Cristina Rota, profesora de actores, y sus hijos Juan Diego y María Botto (el padre de la familia fue uno de los desaparecidos), Cecilia Roth y su hermano Ariel…

Nota 2.- A Martina Inchauspe la conocí cuando se incoporó a mi Instituto de Ceuta como profesora de Filosofía. En el tiempo que fuimos compañeros conocí parte de su historia y me impactó la peripecia que la llevó desde la Universidad de Buenos Aires a ganarse la vida en Madrid fregando escaleras. Su exilio fue una huida propiciada por los rumores de que “algunos” se interesaban por sus ideas políticas. Conseguida la nacionalidad española y ganada la correspondiente oposición, pudo retomar una vida digna como la que perdió.

    Su historia me llevó componer un cuento que titulé  -con escasa originalidad- “No llores por mí, Argentina”, publicado en el número 22 de nuestra revista, en octubre del 2010, y cuyas líneas finales copio para cerrar este escrito: El agua es limpia ahora, cuando se dispone a comenzar la faena de la tarde, el primer tramo de escalera. Enseguida será oscura, como la del Paraná, como el rostro de los desaparecidos, como la nostalgia que se colgará de su brazo para siempre.

José Ramón Torres Gil.

LA ALGARROBA: UNA SORPRESA NUTRICIONAL CON PROFUNDAS RAICES MEDITERRÁNEAS

 

Artículo de Jara Pérez Jiménez, Doctora en Ciencia y Tecnología de los Alimentos. Científico Titular en el ICTAN-CSIC. Centro de Investigación Biomédica en Red en Diabetes y Enfermedades Metabólicas, Instituto de Ciencia y Tecnología de Alimentos y Nutrición (ICTAN - CSIC). Antonio Peralta-Gómez, Estudiante de doctorado (Arqueobotánica), Centro de Ciencias Humanas y Sociales (CCHS - CSIC). Leonor Peña-Chocarro, Profesora de Investigación (arqueobotánica), Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC), María Ángeles Martín Arribas, INVESTIGADORA, Instituto de Ciencia y Tecnología de Alimentos y Nutrición (ICTAN - CSIC) y Sonia Ramos, Científico Titular (CSIC), Instituto de Ciencia y Tecnología de Alimentos y Nutrición (ICTAN - CSIC). Publicado en la revista digital The Conversation.

Puede que, paseando por alguna ciudad española, haya visto en el suelo unas vainas marrones. Igual las ha identificado como vainas de algarroba. Pero ¿sabía que se trata del fruto de un cultivo muy mediterráneo, el algarrobo, con una composición nutricional muy interesante? Vayamos por partes…

Lo que la arqueobotánica nos ha enseñado sobre el algarrobo

El algarrobo (Ceratonia siliqua) es un árbol perenne y longevo, capaz de soportar temperaturas cercanas a 40 °C y periodos de sequía. Esto explica su presencia frecuente en suelos pobres y zonas marginales, allí donde otros cultivos no sobreviven.

Durante mucho tiempo se creyó que había sido introducido en el Mediterráneo occidental desde Oriente Próximo por fenicios, griegos o romanos. Sin embargo, los avances en genética vegetal y aleoecología han modificado esta visión. La evidencia muestra hoy que el algarrobo silvestre es autóctono del sur de la península ibérica y del noroeste de África. Su domesticación implicó selecciones locales e hibridaciones entre poblaciones silvestres y cultivadas en diferentes regiones mediterráneas.

La arqueobotánica ha contribuido a reforzar esta nueva perspectiva. Los análisis de carbones documentan la presencia de Ceratonia siliqua en yacimientos ya desde la Edad del Bronce en el área valenciana, el sureste peninsular y zonas de Extremadura. En cuanto a semillas, hasta ahora solo se ha identificado un conjunto procedente del yacimiento medieval de Mojácar la Vieja (Almería).

Respecto a las fuentes escritas, autores romanos ya mencionan su cultivo. Pero fue durante la etapa andalusí cuando el algarrobo alcanzó una mayor expansión y atención en los tratados agronómicos.

Los agrónomos de Al-Ándalus describieron distintas variedades y detallaron prácticas de cultivo, mostrando su importancia en los sistemas agrícolas medievales. Las vainas fueron utilizadas tradicionalmente como forraje, mientras que las semillas, algo dulces, se consumieron confitadas, mezcladas con zumo de uva como edulcorante o empleadas con fines medicinales; en épocas de escasez podían molerse y mezclarse con harina para elaborar panes de subsistencia.

Entre sus derivados figura también la llamada “miel de algarrobo”, una melaza obtenida mediante la cocción y reducción de las vainas. Se empleaba como edulcorante alternativo y se valoraba por sus propiedades astringentes y su utilidad en el tratamiento de trastornos digestivos.

Estas evidencias muestran que la historia del algarrobo es más antigua, compleja y mediterránea de lo que se creía. Además, su potencial vuelve a ser relevante en el contexto actual de creciente aridez.

La harina de algarroba: un ingrediente desconocido y sostenible

Pero ¿es posible consumir hoy harina de algarroba? Sí, podemos encontrarla como tal o como ingrediente en distintos alimentos, muchas veces reemplazando al cacao por sus propiedades singulares. No obstante, sigue siendo una gran desconocida, a pesar de sus dos grandes virtudes: su valor nutricional y su carácter sostenible.

La harina de algarroba, obtenida de la vaina, es uno de los alimentos con mayor contenido en fibra (hasta el 40 %). Por otro lado, sus azúcares tienen dos características muy relevantes. La primera es que su asociación con la fibra hace que sean absorbidos más lentamente, generando una baja carga glicémica. Y la segunda es que incluyen D-pinitol, un azúcar característico de la algarroba y que se asocia con alguna de las propiedades que mencionaremos después.

Finalmente, esta harina tiene un alto contenido en polifenoles, compuestos antioxidantes y antiinflamatorios.

Además, el uso de harina de algarroba permite aprovechar la vaina, un subproducto de la industria alimentaria. Y es que el algarrobo suele cultivarse por sus semillas (contenidas en dicha vaina) para la obtención de goma garrofín, un aditivo alimentario (E-410) empleado como espesante en yogures o mermeladas. De ahí que tradicionalmente se hayan generado toneladas de vainas, descartadas a pesar de su interesante composición nutricional.

Por tanto, el consumo de harina de algarroba contribuye también a una economía circular.

Beneficios del consumo de harina de algarroba

Para poder tener certeza acerca de los efectos en salud de un alimento es necesario demostrarlos en estudios científicos y no solo deducir sus beneficios a partir de su composición. La harina de algarroba ha mostrado en investigaciones con animales resultados muy prometedores en relación con el metabolismo de la glucosa o de la microbiota intestinal. Esto último se ha visto al usarla añadida a una carne o en combinación con cacao. Algún estudio en humanos ha obtenido resultados en la misma línea, aunque son todavía muy escasos.

Todo ello anima a continuar las investigaciones para fomentar el cultivo del algarrobo y el uso de la harina de algarroba como ingrediente. Eso sí, sin pretender convertirla en un “superalimento”, término sin validez científica.

Mientras seguimos avanzando en este conocimiento, tal vez pueda empezar a incorporar esta harina en algunas recetas… y a ver con otros ojos esas vainas tiradas en la calle.

DE UN LIBRO PARA EL SÁBADO: ELIA BARCELÓ

 

EL ECO DE LA PIEL de ELIA BARCELÓ

 

(Fragmento de: La memoria es un arma cargada de coartadas Recuerdos y reflexiones de Selma Plath-1979)

 

Todo es como se cuenta y sólo permanece lo que se ha narrado, como en los cuentos infantiles, casi con las mismas palabras, una y otra vez, una y otra vez, hasta que esas palabras en ese orden se convierten en la historia de una persona, de un pueblo, de un país, en la Historia con mayúsculas. Todo lo demás –lo que no se ha narrado por olvido, por descuido, porque no parecía tan importante o no se adaptaba al tono general que uno quería conseguir-- se desdibuja, desaparece, llevándose consigo los matices, los tonos grises, las aparentes contradicciones que son lo que realmente hace la vida humana, la realidad de un ser en el tiempo.

Cuando una vida se acaba, lo que queda es el recuerdo en la mente de los que sobreviven al difunto, un recuerdo hecho de palabras; palabras ajenas impuestas sobre la vida de quien se ha ido. No permanece lo que a uno le habría gustado que quedara de su paso por la tierra, sino lo que los demás dicen de él o ella, lo que han seleccionado de ochenta o noventa o cien años de vida. Y ni siquiera ha sido una selección pensada y ponderada, sino la inercia de las frases repetidas, de las anécdotas más intrascendentes de lo banal.

Quedan también los objetos: las cosas de uso cotidiano que de repente se convierten en territorio de nadie, en trastos que se juzgan en función de su posible utilidad y supervivencia en las casas de los que se pasean entre ellos decidiendo qué se guarda y qué se tira; las cosas que uno, erróneamente, llama «recuerdos» pero que solo recuerdan algo a quienes los amaban y que no evocan nada a nadie ajeno a ellos.

¿Cómo saber que aquel pisapapeles tan cursi de cristal veneciano era para la tía Marta una tarde de sol en la laguna, con las góndolas cabeceando suavemente frente al café donde ella y el tío Gonzalo se miraban a los ojos, felices de estar solos por primera vez en el extranjero, en su luna de miel?

Quizá, en alguna ocasión, ella hubiera dicho con una sonrisa: «Esto lo trajimos de nuestro viaje de novios». Quizá no. Pero para nadie que no sea ella es accesible la chispa traviesa en los ojos de un Gonzalo de veintiocho años, su mano acariciando la rodilla de su mujer por debajo de la mesita de mármol, el recuerdo que comparten de la noche anterior, el sabor del vino tinto y de los besos.

Eso nunca lo sabrá nadie y se perderá con la tía Marta, para siempre. El pisapapeles cambiará de manos, con suerte, llegará a una tienda de trastos viejos y alguien se lo llevará a su casa para imbuirlo de recuerdos nuevos que también se perderán. El ciclo de la vida y de la muerte, de la pérdida, de la recuperación… y vuelta a la nada.

Sin embargo… Sin embargo…

Si alguien, la tía Marta misma, o una de sus sobrinas, o incluso alguien ajeno a la familia, pone palabras a ese pisapapeles y de pronto tiene una historia, esa historia permanece; aunque no sea verdad, aunque sea una invención, interesada o no, las palabras lo dignifican, lo ennoblecen, hacen más difícil perderlo, regalarlo, tirarlo a la basura…porque de pronto esa cursilada de pisapapeles pertenece a la historia familiar.

«El padre del tío Gonzalo se lo trajo de la guerra. Un soldado italiano se lo dio en agradecimiento por haberle escrito una carta a sus padres cuando se estaba muriendo en un hospital de campaña.»

«Se lo regalaron a la abuela de la tía Marta, que era cantante de ópera. Una vez, en la Fenice, después de una Butterfly, una señora se le acercó ya en la puerta y, sin palabras y con los ojos llenos de lágrimas, se lo puso en la mano y desapareció en la noche. »

«Lo compraron la tía Marta y el tío Gonzalo en su viaje de bodas, en la tienda de un anciano que iba a cerrar para siempre porque sus dos hijos habían muerto en la guerra y no tenía a quién pasársela. Los dos sabían que era una cursilada, pero les dio pena del viejo. »

¿Importa realmente cuál de esas versiones refleja la verdad cuando los protagonistas de la historia han dejado de existir? ¿Importa el amor y el dolor expresados en una carta antigua cuando ya apenas sabemos quién fue la persona que la escribió?

¿Cómo saber quién es aquel desconocido? ¿Cómo saber quiénes somos nosotros mismos?

Primero somos lo que nos dicen que somos, después, con suerte, lo que nos decimos a nosotros mismos cuando empezamos a poner palabras a nuestro yo, a nuestra identidad. Nada más nacer una criatura, la primera pregunta de todos los padres es: «¿qué es?». Y con eso solo se refieren a si es varón o hembra, la primera marca de una vida. Poco a poco te van marcando cada vez más: «eres una niña», «eres la mayor de tres hermanos», «eres el pequeño y tendrías que haber sido chica», «fuiste un error de Nochevieja», «eres tonto», «eres muy inteligente»,  «eres especial», «nunca llegarás a nada», «serás médico, como todos en esta familia», «eres una marimacho», «pareces mariquita», «eres muy guapa», «no eres gran cosa, pero tienes pase», «no te pareces nada a tus hermanos»…

Es difícil salir de las palabras que otros te imponen y conforman tu identidad, tu mundo, tu historia. Y después de muerto es imposible. La muerte te arrebata el control incluso sobre quién fuiste, dejándote en manos de los que te narran, te explican, te definen.

Estamos hechos de palabras, propias y ajenas. De amor y tiempo y palabras. El amor nos da vida, el tiempo nos mata, las palabras nos hacen ser lo que somos y permanecer en el recuerdo de los demás. O morir para siempre.

 

Elia Barceló: (Elda, Alicante, 1957). Se la considera una de las escritoras más versátiles de la narrativa española y es una de las autoras de mayor prestigio en el ámbito del fantástico y la ciencia ficción. Ha publicado treinta novelas: realistas, criminales, históricas…, unas para adultos y otras para jóvenes, y unos setenta relatos, en España y en el extranjero. Ha sido traducida a veinte idiomas con gran éxito de público y crítica, consolidándose como una de las voces españolas más internacionales de la narrativa actual. Es autora de obras como El color del silencio, El secreto del orfebre, Las largas sombras, El eco de la piel, La noche de plata, Disfraces feroces, Muerte en Santa Rita. Le fue concedido el Premio Nacional de Literatura Infantil y Juvenil en 2020 por el Efecto Frankenstein.

Durante muchos años fue profesora de Estudios Hispánicos en la Universidad de Innsbruck, en Austria. Ahora se dedica a la escritura a tiempo completo.

 

 

     Amaduma

UN POEMA PARA EL SÁBADO: GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ

 

Soneto matinal a una colegiala ingrávida

 

Al pasar me saluda y tras el viento
que da al aliento de su voz temprana
en la cuadrada luz de una ventana
se empaña, no el cristal, sino el aliento

Es tempranera como una campana.
Cabe en lo inverosímil, como un cuento
y cuando corta el hilo del momento
vierte su sangre blanca la mañana.

Si se viste de azul y va a la escuela,
no se distingue si camina o vuela
porque es como la brisa, tan liviana

que en la mañana azul no se precisa
cuál de las tres que pasan es la brisa,
cuál es la niña y cuál es la mañana.

 

Gabriel García Márquez, 1945

 

Gabriel García Márquez. (6 de marzo de 1927, Aracataca, Colombia - 17 de abril de 2014, México D.F.). Escritor y periodista colombiano.

Su primera obra, La hojarasca, se publica en 1955. Después de unos años viajando por Europa escribe El coronel no tiene quien le escriba y La mala hora (publicadas en 1961 y 1962, respectivamente).

Unos años después, en 1967, publica la que pronto se convierte en su obra más conocida, y a cuya escritura dedica más de un año de intenso trabajo: Cien años de soledad. El éxito es inmediato, agotándose la primera edición en apenas unos días.

De vuelta a Europa (Barcelona) donde vive de 1968 a 1974, allí escribirá El otoño del patriarca (publicado en 1975) y cuentos como Isabel viendo llover en Macondo (1968) o Relato de un náufrago (1970).

En 1982 recibe el Premio Nobel de Literatura y más adelante escribe El amor en los tiempos del cólera (1985), El general en su laberinto (1989) y Doce cuentos peregrinos (1992).

Tras obras como Del amor y otros demonios (1994) y Noticia de un secuestro (1996) publica en 2002 Vivir para contarla, donde narra aspectos biográficos de su infancia y juventud. Sus últimas obras publicadas son Memoria de mis putas tristes (2004) y Yo no vengo a decir un discurso (2010).

En sus inicios literarios, mucho antes de dedicarle tiempo completo al cuento y la novela, Gabriel García Márquez escribía poemas. Al principio eran sátiras en verso dedicadas a sus compañeros de clase en el colegio, pero luego sus poemas se volvieron canciones a la nostalgia y el amor.

Años después, cuando los sonetos fueron reemplazados por la narrativa, la poesía siguió estando presente en toda la obra de García Márquez como una herramienta fundamental en la creación  de la ficción.

En el discurso leído durante el banquete de celebración del Premio Nobel, diciembre de 1982, hizo un brindis por la poesía:

“En cada línea que escribo trato siempre, con mayor o menor fortuna, de invocar los espíritus esquivos de la poesía, y trato de dejar en cada palabra el testimonio de mi devoción por sus virtudes de adivinación y por su permanente victoria contra los sordos poderes de la muerte”.

También en una de sus reflexiones dejó dicho:

“Tengo la tendencia a ir convirtiendo el relato y la novela en poesía. Una aspiración a mi trabajo es el de encontrar más soluciones poéticas que soluciones narrativas”.

Morirá en México D.F. el 17 de abril de 2014.

 

QUERIDOS FAMILIARES, NO GENÉTICOS

 

La identificación básica, natural, genética y social de la persona es LA FAMILIA. Nacemos, vivimos y fallecemos en el seno familiar, con todos los matices que puedan añadirse. La vinculación arbórea de un grupo familiar puede ser todo lo ramificada que deseemos investigar, hasta donde queramos llegar, en esta geométrica conexión. Padre, madre, hijos, nietos, biznietos, tataranietos, abuelos, bisabuelos, tatarabuelos, hermanos, tíos, sobrinos, primos, cuñados, yernos, suegros, etc. La relación entre todos estos miembros de la dinastía familiar puede recibir todo tipo de “calificaciones”: excelente, buena, regular, mala, entrañable, afectiva, sincera, nula, indiferente, falsa, egoísta, envidiosa, hipócrita, violenta, fraternal, respetuosa, teatralizada. Toda una escala entre el amor y el odio, derivado de la propia naturaleza humana, con sus virtudes y sus defectos.

Pero cada una de las personas, con la forma de ser que le caracteriza, va generando, en su caminar por la existencia, unas sorprendentes relaciones de intensa amistad, confianza, afecto y cariño, fuera del grupo familiar al que está vinculado. En ocasiones, incluso más fuertes y verdaderas, que los que deparara a muchos miembros de su propia genealogía. Veamos algunos curiosos ejemplos.

EL AMIGO ÍNTIMO de “toda la vida”. Esta grata y continua amistad se ha generado, la mayoría de las veces, en el ámbito de la sociedad escolar. Compañero de curso y grupo, compartiendo la misma banca de estudio, ya sea en educación primaria, secundaria o en los campus universitarios. Esa amistad intensa, en la confianza y en la ayuda recíproca, se mantiene durante décadas, aunque la continuidad puede verse interrumpida por múltiples circunstancias, pero siempre surge el feliz reencuentro afectivo con el amigo de siempre. Entre ellos sobran los secretos y florece la solidaridad y generosidad, valores que incluso privamos a otros miembros de nuestra propia sangre.

EL COMPAÑERO DE TRABAJO. La intimidad y la confianza no genética se ve potenciada o facilitada, en este caso, por la proximidad física diaria, entre lunes y viernes, según qué tipo de actividad laboral se desempeña. Esas horas numerosas de trabajar juntos, hacen posible que nos abramos en muchos de los momentos para confesarle la problemática que nos aqueja y entristece o aquellos otros eventos que nos ilusionan o fascinan. Ese consejo que recibimos, o ese tiempo que nos presta para la confianza lo consideramos muy valioso, verdadero y desinteresado, desprovisto de otras connotaciones que tememos encontrar en el propio núcleo familiar.

EL BUEN VECINO. No siempre las personas que comparten vivienda en el bloque de vecinos han de llevarse mal, sino que por el contrario podemos generar amistades, generosidad y confianza, sea con la familia de arriba o aquella que tenemos bajo nuestra planta. Es necesario empatizar con la situación de esos vecinos que tienen, obviamente, su propio carácter y forma de ser. Esa máxima relacional a la que tantas veces recurrimos de tratar a los demás como nos agradaría que lo hicieran con nosotros, ayuda y mucho a esos vecinos que nos acompañan en las vicisitudes de la vida diaria, unidos en ese bloque de pisos, que compartimos solidariamente. Inevitablemente distinguiremos al mejor o al peor miembro de la vecindad. Aprovechemos las virtudes y alejémonos de los defectos, siempre con la premisa de que podemos generar amistad en donde no la encontramos. Esta actitud positiva es más valiosa y educativa que el desencuentro, en aras de la mejor coexistencia.

El trato frecuente con LOS PROFESIONALES DEL BARRIO, durante meses y años, nos posibilita establecer buenos y fraternales vínculos, con el tendero, el pescadero, el panadero, el frutero, el carnicero, el confitero, el practicante, el peluquero, el maestro. Son amigos que incluso priorizamos en la confianza a la hora de pedir un favor o consejo, considerándolos como si formaran parte de nuestra propia familia.

Hay profesiones que, por su propia naturaleza, generan y exigen plena confianza por nuestra parte, en orden a conseguir un bien superior, compartiendo parcelas, más o menos amplias, de nuestra intimidad. EL MEDICO DE FAMILIA, EL PSICOLÓGO, EL PSIQUIATRA e incluso EL CONFESOR. No tendría sentido ocultar datos importantes de nuestra privacidad con estos profesionales, ya que con ello limitaríamos la eficacia de la compleja ayuda o tratamiento que intentan prestarnos, atendiendo a nuestra petición de necesidad. La confianza, por nuestra parte, debe ser plena si deseamos que nos ayuden eficazmente en las “dolencias” físicas, psíquicas o espirituales que padecemos.

Y aquí llegamos al punto nuclear de nuestra reflexión. En la compleja, insensata y difícil sociedad que nos ha correspondido vivir, con profundas crisis relacionales en el interior de los familiares genéticos (hay miembros de muchas familias que pasan meses y años sin hablarse o ignorándose) hay que felicitarse, por paradójico que resulte, que intentemos buscar y encontremos calor afectivo, confianza recíproca y ayuda desinteresada, en muchas personas ajenas a nuestro árbol genealógico. Son como esos hermanos, padres o hijos “prestados” que cumplen mejor su función a como los harían los de nuestra propia sangre. La familia genética está hoy en crisis, qué duda cabe, por lo que tenemos que recurrir, con más o menos acierto, a la gran familia universal, que son los “hermanos fraternales de la naturaleza”. –

José L. Casado Toro

Abril, 2026.

 

DE VIAJE: EL PUEBLO DE ARAGÓN CON LA CUEVA DEL GIGANTE QUE SE ENFRENTÓ A HÉRCULES

 

Artículo publicado en National Geographic.

El gigante Caco era todo un personaje. Según cuentan en este rincón del Somontano del Moncayo, robaba el ganado a las gentes del pueblo, escupía fuego y olía a azufre. Vivía en una cueva que aprovechaba un tajo vertical de piedra de conglomerado rojizo de esta parte de Aragón. Una leyenda que tiene raíces en el mito clásico; pero que aquí se adapta para explicar una geografía propia. Según el relato local, del enfrentamiento entre el gigante y Hércules, se configuró la forma de los valles y ríos de la zona. Tras matarlo, Hércules enterró el cuerpo del gigante bajo el Moncayo, al que antiguamente se referían como "Monte de Caco". Y las aguas del río Queiles corrieron rojas durante una semana por la sangre derramada. En el pueblo lo saben porque el río pasa a sus pies.

135 VECINOS Y UN MITO GLOBAL

Lo local, en realidad, es parte de un eco cosmológico universal. Michel Bréal, el filólogo que fundó la semántica moderna, consideraba que el mito de Hércules y Caco es uno de los más antiguos de los pueblos indoeuropeos. Según señala, la historia del héroe que recupera el ganado robado por un monstruo aparece, en los Vedas del hinduismo, en la tradición griega, en la romana, en la persa, en la germánica. ¿No es asombroso que podamos encontrar también a Caco en un pueblecito de pocos vecinos junto al embalse del Val?

Lo cierto es que el patrimonio de Los Fayos está unido estrechamente a este mito que podemos rastrear en la base de tantas culturas. Pero este viaje empieza un poco antes de llegar a este pequeño pueblo de 135 vecinos. Más que paradoja, se trata de una diferencia de unos siete kilómetros, justificados por la fachada del Ayuntamiento de Tarazona, donde podemos ver tres relieves monumentales conocidos como «los gigantones». Llevan siglos decorando el segundo cuerpo del edificio, a la altura de la balconada y ahora nos valen como preludio viajero: uno lucha contra un león, otro carga un bóvido a sus espaldas, el tercero descansa sobre el tronco de un árbol con gesto pensativo. Los historiadores dicen que son los trabajos de Hércules; pero popularmente se les conoce como Sansón, Pierres y Caco. Ya se sabe, el Moncayo siempre es tierra de gigantes.

UNA ESCALERA ENTRE FARALLONES

Desde Tarazona, Los Fayos quedan a poco menos de siete kilómetros siguiendo el curso del Queiles hacia el oeste. Finalmente, el pueblo aparece al pie de una pared vertical que parece salir de la nada. En el pueblo tienes la sensación de que el tiempo se ha detenido, pero hay detalles que revelan que sí avanza; pequeños, pero significativos. En la esquina junto a un tablón de anuncios municipal, hasta no hace mucho no había la señal que indica cómo subir a las ruinas del castillo y a las cuevas, y al centro de interpretación. 

Lo que sigue inamovible son los impresionantes mallos que asoman sobre los tejados del casco urbano. El nombre del pueblo ya contiene su propia historia geológica: Los Fayos parece derivar de una forma arcaica «Los Fallos», en referencia directa a las visibles fallas tectónicas que fracturan el terreno y crean esa muralla ciclópea de conglomerado que abraza las casas por la parte de atrás. Los lugareños vieron pronto las ventajas que brindaba esa pared y las oquedades naturales se transformaron en hábitats prehistóricos, en cenobios y ermitas medievales y hasta en dependencias militares, en el siglo XII. Lo troglodita contrasta con la Iglesia de Santa María Magdalena —y, sobre todo, con su torre de estilo mudéjar—, que preside la Plaza Mayor. Junto a ella, el Palacio de los Duques de Villahermosa, en ladrillo según canon civil aragonés del XVII, ahora ruinoso; pero donde según la tradición parece ser que pernoctó Felipe IV. 

La torre mudéjar se ve fantástica desde las escaleras metálicas que nos aúpan entre los farallones hasta la entrada de las cuevas. Un centenar de peldaños nos separan de la Cueva de Caco, la más grande de las tres oquedades visitables, junto a la Cueva del Monasterio, donde está la ermita de San Benito, y la Cueva Castillo. Recorriendo las cuevas, uno puede pensar que Los Fayos es una de esas poblaciones de la España vaciada que languidecen; pero los mitos perviven y esa es una forma de resistencia que conviene no ignorar: a veces basta con tener una cueva suficientemente grande a mano y una historia que abrace a toda la humanidad.

LA TRISTEZA

 

Un cuento de Rosario Barros Peña

 

 

El profe me ha dado una nota para mi madre. La he leído. Dice que necesita hablar con ella porque yo estoy mal. Se la he puesto en la mesilla, debajo del tazón lleno de leche que le dejé por la mañana. He metido en el microondas la tortilla congelada que compré en el supermercado y me he comido la mitad. La otra mitad la puse en un plato en la mesilla, al lado del tazón de leche. Mi madre sigue igual, con los ojos rojos que miran sin ver y el pelo, que ya no brilla, desparramado sobre la almohada. Huele a sudor la habitación, pero cuando abrí la persiana ella me gritó. Dice que si no se ve el sol es como si no corriesen los días, pero eso no es cierto. Yo sé que los días corren porque la lavadora está llena de ropa sucia y en el lavavajillas no cabe nada más, pero sobre todo lo sé por la tristeza que está encima de los muebles. La tristeza es un polvo blanco que lo llena todo. Al principio es divertida. Se puede escribir sobre ella, “tonto el que lo lea”, pero, al día siguiente, las palabras no se ven porque hay más tristeza sobre ellas. El profesor dice que estoy mal porque en clase me distraigo y es que no puedo dejar de pensar que un día ese polvo blanco cubrirá del todo a mi madre y lo hará conmigo. Y cuando mi padre vuelva, la tristeza habrá borrado el “te quiero” que le escribo cada noche sobre la mesa del comedor.

FIN